Um campo florido, muitas cores. Não, não é um campo, um jardim, que algumas delas não nascem aqui, sem que se plante. Ali, copos de leite, quanta brancura, pureza e inocência (criados assim), aquelas espigas amarela, d´alegria e bonança, dizem. bonança, sucesso e luz. Que mãos as plantaram? quem saberá? Deus, só mesmo ele, dizem. Antão, ninguem. Mãos e cabeça, cabeça e mãos; -se Um mundo. Que pensava neste momento? Inebriar-se com o perfume? Suas coress? Fê-lo ou partir antes, deixando para outros? Quem se não é, o levou? Foi-se por si, ou lavado para a guerra colher sangue? Se...é. Se não, não o é. Que me dizes tu? Um jardim é um jardim, mas aqui também há juá-de-boi, jurubeba, caçutinga, alecrim-vaqueiro e até um pé de licuri. Em Tanquinho, no jardim em frente à igreja, eu vi tudo isto, mas aqui não é Tanquinho, está muito verde para o sertão.
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