Narube, sim de dentro para fora, como tudo começou; Primeiro, um forte cheiro, depois o fumaça, depois fuligem, depois o inferno. Já foste ao inferno, não, Dante foi, pinto-o do mesmo jeito, sem plagiar, entretanto. De longe, todos riam, sem imaginar que ali havia gente. Ouço Ibsen, o Canto de Solveig, esperando Peer Gynt, segundo Grieg. Kanke vil der ga bade Vinter og var. Pode passar o inverno e a primavera desaparecer, um dia, eu sei, tu irás aparecer. Oh inverno de nossos dias, quando partirás?
Verde ainda sou, por quê partir, agora? Quem assim determinou meu destino? Quem está a manipular os cordões da existência?
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