Deus Carmo Contos

                               Mãe,  tenho até vergonha de dizer, ela foi…sim, achada no lixo. Ainda assim, sofrendo por não conhecer ninguém de sua família, minha mãe diz: Minha filha, eu ainda sou feliz, perto de mães prenhas, passando fome, na Palestina. Nós somos quatro, lá em casa. Eu, a mais velha, minha mãe, minha irmã e meu irmão caçula. É pouco, mas comida, nunca nos faltou, sempre se arranja um jeito. Mamãe trabalhava em casas de família e havia um jeito de trazer alguma coisa pra dentro de casa. O que me preocupa mesmo é satisfazer o desejo de mamãe, que é conhecer seus verdadeiros pais. Eu tenho procurado de toda maneira, e, até já gastei dinheiro colocando seu em sítios de buscas de pessoas perdidas, mas é muito difícil porque ela não sabe o nome de ninguém. E acho que será muito sorte encontrar seus pais. Será que pessoa vai querer aparecer e dizer você é minha, eu te joguei no lixo porque não podia criar.                                                 

                          Talvez eu devesse começar este livro por meu nascimento, como como muitos costumam fazer, mas eu vos digo, não estou muito certo de que minha vida seja importante, e, sim o que penso, de quem aprendi, como aprendi e porque devo passar para vocês A Verdadeira Palavra para que possam, também, ensinar aos vindouros a doutrina que agora vos transmito depois de muito pensar, meditar e raciocinar. Digamos que eu tenha nascido na Grécia, sob o império de Marco Aurélio e tenha bebido conhecimentos de epicuristas plantonistas e outros mais, em minha caminhada neste mundo de poucos sábios e muitos néscios. o que importa? O que escrevo, talvez não vos agrade, mas o faço ciente da missão dos homens de ciências por não se perder o que já se sabe e mais acrescentar ao já sabido. Foi assim que, dentre as viagens que fiz, me foi dado conhecer na Palestina, uma nova doutrina que se quer única e verdadeira advinda de um homem chamado Jesus ao que alguns judeus que lhe seguiram,

                        Marlene? Sou, Engelhorn. Herdei uma fortuna e nada fiz para isto. E o Estado nem cobra impostos para redistribuir. Você, caro leitor deste mundo louco, acha isto justo? Tão jovem com tanto poder? Não sei como gastar. Injustiças do mundo. O trabalhador paga impostos de seu suado xelim. Não se redistribui, até um dia estourar tudo. Terão todos a paciência dos indianos? Não, o mundo pode estourar um dia. Guerras civis, entre nações, mundial,  nada mudará. E o  rico torna-se mais rico. E o pobre, mais pobre. Reabre-se o caminho, mais guerras. Cíclicas.  Veja-se o dálite, quanta aceitação quanta paciência! Até quando? Os tiroteios em Norteamérica. Ataca-se escolas, hospitais, clubes, festa. E eles, querendo esconder uma revolução efervescente, calam o atirador, matando-o e constroem uma narrativa. Lobo solitário, esquizofrênico, paranoico e outros epítetos e há quem acredite. Até o dia em que não se possa manter esta história e o balde derramar. Que tal, Mlle. Ma